La luz que no puedes ver, Anthony Doerr

Este libro, premio Pulitzer de Ficción de 2015, nos transporta a la Segunda Guerra Mundial. Dos son los protagonistas de la historia, de un lado tenemos a Mari Laure, una niña ciega que vive con su abnegado padre en el corazón de París. De otro lado tenemos a Werner, un niño huérfano de una pequeña ciudad minera alemana. El autor irá desgranando la vida de ambos a pequeñas dosis, con múltiples saltos temporales hasta conseguir configurar en nuestra mente un recorrido paralelo, y sin embargo absolutamente distinto, de ambos personajes. No se trata de otra novela tópica sobre el nazismo, sino una historia sobre dos niños que tienen la desgracia de crecer en un periodo absurdo y vergonzoso. 

Quizá lo más original o novedoso del planteamiento sea precisamente el multiperspectivismo que provoca intercalar la visión de ambos personajes. Estamos lógicamente acostumbrados a posicionarnos con las víctimas, pero me ha resultado muy interesante la construcción del personaje de Werner, cómo vive su adoctrinamiento en las juventudes hitlerianas y cómo, al fin y al cabo, resulta tan víctima de la guerra como aquellos a los que persigue.

Se trata de una lectura muy recomendable pero densa, con múltiples saltos temporales que, unidos a los cambios de perspectiva y narrador (no sólo de los protagonistas) necesita de una lectura cuidadosa que se ve sin embargo recompensada con creces.

A continuación os dejo un vídeo del autor explicando el proceso de creación del libro (y de ahí el título) y dando más detalles del mismo.

La bibliotecaria de Auschwitz, Antonio G. Iturbe

En pleno campo de Auschwitz Fredy Hirsch ha logrado organizar una escuela clandestina para los niños. Allí, la aparentemente frágil Dita, de apenas trece años, será la guardiana de los pocos libros que poseen. Si los nazis los descubrieran significaría su muerte, al fin y al cabo, "a lo largo de la historia, todos los dictadores, tiranos y represores (...) fuera cual fuese su ideología, todos ellos han tenido algo en común: siempre han perseguido con saña los libros. Son muy peligrosos, hacen pensar." 

A lo largo de la novela nos sumergimos en el infierno que supuso la locura nazi, la vida, y sobre todo la muerte, que supuso la existencia de los campos de concentración. 

Creo que lo mejor que podemos decir de un libro es que no te deje indiferente. Efectivamente, esta historia te palpa el alma, cuanto más cuando sabes que lo que lees fue tristemente real. El personaje de Dita está basado en Dita Kraus, una mujer actualmente octogenaria que sufrió el horror de Auschwitz y que se entrevistó con el autor para documentar la historia. Si bien, como ella misma reconoce, el valor que se les da a los libros en la novela está poetizado, no eran objetos esenciales para vivir "no jugaban ese papel", los horribles actos de crueldad que aparecen sí fueron reales. 

Iturbe mezcla el estilo narrativo novelístico con la crudeza de la crónica periodística cuando expone los actos inenarrables de los nazis. En muchas ocasiones es imposible continuar la lectura, se hace necesario parar para poder digerir todo ese horror descarnado. Se trata de un lectura dura, difícil por la crueldad que impregna sus páginas, no por el lenguaje ni por la dificultad de la historia, es uno de esos libros que no se pueden dejar de leer.

"Dita sintió esa noche la emoción de un descubrimiento, de saber que no importaba cuántas barreras pusieran todos los Reichs del planeta, porque si abría un libro podría saltárselas todas".

"Una persona que te espera en alguna parte es esa cerilla que se enciende en un campo por la noche. Quizá no pueda iluminar toda la oscuridad, pero te muestra el camino para volver a casa."

Una vez, Morris Gleitzman.

Cuando era pequeña sabía que había palabras mágicas, palabras que al pronunciarlas podían transportarte a otro mundo, a otro lugar. Cada vez que mi padre decía "Había una vez..." la magia se hacía, se presentaba y robaba el sueño. Una vez había una princesa... había una vez un marinero... unos ojos verdes... principios de cuentos que alimentaron en mi mente el gusto por las palabras, el gusto por las historias.

Una vez es un cuento, pero no es un cuento de hadas. Es una historia triste de un niño que intentaba ser fuerte y grande, porque no le dejaron ser niño. Una vez es un relato agridulce sobre un momento terrible y vergonzoso de la Historia, un momento en el que una zanahoria puede convertirse en la estela mágica de la esperanza. Un lugar en donde la imaginación puede hacerse fuerte y vencer la peor de las guerras con la mayor de las ternuras. Una vez son las palabras mágicas que te llevan a ese mundo, no siempre agradable, no siempre feliz, de las historias que no acaban, porque todo el mundo merece que le ocurra algo bueno en su vida. Al menos una vez.

La trilogía completa: Entonces y Ahora.

Por alguna razón desconocida, las palabras de esta crítica deben ir con estas notas de Ludovico Einaudi.